Última Fantasía

Aquí me tiene la rosa

tan acartonado como el día primero

el dolor me ha carcomido el siniestro

me ha tumbado de boca en el suelo

Y si pudieras leer esto

entérate de que estoy rendido

masticando esta desazón desalmada

de sentirse abrumado de sentimientos

No estoy quebrado en mis raíces

aquellas están heladas cuales témpanos

y mis palabras están igual de fuertes

pero mi mente ruega por una tregua

de tu ego.

Olvidar

Todos creen tener más autoridad que yo

en todo lo que corresponda a cualquier cosa

me harté hace rato de eso

y olvidaré que existe cada una de las personas alrededor

dispuestas a darme con la regla en los brazos

Primero borraré de las bitácoras algunos rastros,

de ti quedará

sólo la columna que levanta mi frente.

Y las nimiedades complican

para qué tanto barullo

para qué si nunca entendiste

al final las frases y los tiros al aire

cuando me preguntes te diré:

"es sólo amor"

Abre

¿Qué te crees? ¿Qué te has creído?

¿Vienes a robarme lo que me queda de sangre?

¿Quién fuiste, acaso este es el momento?

No tengo nada, lo siento

no tengo nada, y aún me tienes

todos alardean de sus pasiones

tu ahora me causas esto

esta amalgama de cosas nuevas.

La mueca apretada

Frenos

Una calle cualquiera dijo el mendigo

una calle cualquiera, yo dije Sazié

lo dije y se iluminó la calle

no hubo magia, vi la hora, eran las siete.

Viernes

Y todo el día voy ocupando la mente

todo el rato en mi cabeza sólo ella

yo por el centro desvarío sólo pensando

sólo silbando con la mente una canción.

Y en mi casa algunas cuerdas, y también ella

a veces sin quererlo es mi desazón

despejo la mesa y reboto en mi frente

abro la ventana y me acerco al sol.

Ya en el resumen del día apretado

voy pensando en toda esa sinfonía

mi amor como una fruta, madura, en ella

cierro los ojos, ella era el sol.

Sanidad

Todo puede ser, y en un instante, el cielo es un manjar. Y este sentimiento tan arraigado a nuestra religión puede ir cediendo como las rocas ante la incansable marea. Tengo la voz de un anciano cascarrabias sin un vino, tengo los recuerdos lentos como cinemáticas. ¿Que hay ahí?

Tú vienes del sueño, dime como es. Tú vas al sueño, dime como irás. Esto que ves aquí amor, es la ciénaga que llevo dentro. Comienzo a sentir en mi, un enorme deseo de sanidad.

Escribir

Es a veces un placer terrible, el ver como tu carácter se hace lentamente escurridizo, bajando a través de los músculos de los brazos, adquiriendo un movimiento firme y propio, para finalmente estamparse como un signo, en la linea de un pliego de papel. Los que escriben realmente, entenderán. ¡Cuántas veces los calambres, por temblar en el momento, en que en las palabras que uno escribe se teje un mensaje oculto e incierto! Cuánto tedio al mirar hacia atrás, y constatar que los sentimientos que nos manejaban, y que nos llevaban a los tinteros, hace mucho que nos abandonaron. ¡Y ahora la mano contraria lleva el lápiz! ¿Qué degeneración será aquella que me lleva a escribir? Si nadie me hirió tanto, si nunca nada me faltó, si a nadie amé tanto. Quizás fue, porque Dios nunca me ayudó, porque ante los ojos de mis padres fui un santo, porque siempre llegué último a los carnavales, porque nunca tuve decisión.

Por escribir me quedé ciego y sordo, me tendí en los manantiales de las ironías y las mentiras, me engolosiné con la fantasía abrazada, en vez de tender mi cuerpo a la tierra plana y firme, confié en el mar que es frío y tempestuoso, confié en el mar para llegar al cielo.

Y al escribir, todo parece de pronto ya dicho. ¡Cuántas veces fui presa del miedo ese! Cuando uno se acostumbra, en todas partes, aún sin pincel y hoja, en la mente misma uno se va a escribiendo, y escribiéndose así, hace una vida escrita, y escribiéndose así, hace una vida un poco más maldita.

Nunca nadie me dijo que no escribiera tanto, que así sólo me alejaría de los corazones, que así sólo se llena uno del moho que cubre a los viejos barcos, del musgo que cubre a los árboles en las selvas borrascosas. Cuántas veces traté de dejar de escribir, sintiendo el filo del cuchillo en la garganta, cuántas veces creí verme morir en aquellas palabras, cuántas veces por escribir me sentí hecho ¡Sin realmente haber hecho nada! Cuántas azucenas, escaleras, ríos, soles, lunas, viajeros, mujeres, mares, vientos, lluvias, muertes, miedos y tiempos azotaron mis letras, sólo siendo metáforas de algunas rencillas que lo más seguro, es que ya se me olvidaron. Y así, ¡Cuántos sentimientos que por salud debieron ser olvidados se quedaron escritos por culpa de un ego testarudo! Cuántos desvelos me perdieron en las letras, cuantas noches, soñé que te escribía.

De estas letras soy mucho más que un esclavo, esclavo en la misma manera en la que lo es un hombre de sus pensamientos. Quizás es la vida estas letras, como hablando con Lihn, claro que, sin quererle robar nada. Y escribir no es prueba de intensidad vital, no es prueba de una fuerza intelectual, escribir es y siempre será una forma de pedir ayuda a gritos. Gritos muy especiales son esos, sólo algunos pueden escucharlos y aún así son capaces de entender lo que ellos quieran.

Sin escribir, sigo escribiendo, como si fuera un juego de palabras. Caminando, escribiendo a las personas, voy pensando, si quizás esto de ahora es porque vivo muy poco y escribo mucho.

Un Final

Matineé

Soñaba así

con aquel jardín,

lo encontraste al amanecer

tal como te sentí.

Esto no es un poema,

es un verso porque así

es un poco menos directo

es como para ver de lejos

tal como tú prefieres.

Mis recuerdos están en su mayoría

guardados,

y tú vienes a mí

con tus trajes,

y tus semanas

se clava el aura en el cielo.

Me parezco a un amigo,

no me confundas,

mi color es el negro,

pero ni el peor de los cuervos

podría resistirse

a tu mirada,

a tu amanecer.

Yo te escribí muchas veces

me mentí todas aquellas

hoy,

estoy dispuesto al final,

que más da si,

de ésta máscara

sólo queda

el antifaz.

Verité

Este corazón recuerda siempre haber sido ansioso

con el don innato de soñar los calores

no se dio cuenta del momento en que se convirtió en vereda para pies cansados

de a poco aquellas huellas dejaron a aquel corazón, sanforizado.

Es curioso, nadie espera morir en ningún momento

nadie espera tampoco, de pronto, empezar a vivir

quizás es hablar con mucha poesía, lo admito

pero no sé que más hacer cuando veo que me dejan las matemáticas.

Hilé mis sueños uno tras otro

esperando un día verlos inflar

esperando tanto tiempo aquellos dulces preciosos

no me di cuenta que era momento de dejar de esperar.

Hay barcos en todas partes, las mareas te atrapan

"¿Dónde está el lugar al que todos llaman cielo?"

mi amiga, no están en los dotes de tus especialidades

no me imagino en ningún momento en tus zapatos de asbesto.

Yo no me di cuenta, me golpeó dentro de un desmayo

alguien sueña, y ese que sueña está más vivo que un despierto

uno se acostumbra a las ventanas, amor, lo siento

siento que se adhiere a mi cuerpo este traje otoñal.

Un chasquido ¿Que ha pasado hasta este momento?

Veo tu sonrisa tras los amuletos

las garras y las sombras que me han ayudado

que me lloran, me imploran más y más respeto.

¡Yo te había soñado un día!

¡Recuerdo tu cara, no estoy tan perdido!

Es que me había engañado creyendo que el sueño

era la excusa para anclarme más a mis tristezas.

La vida no es un cuento, no es una novela

no hay que darse uno más razones para seguir hundido en la arena

tu beso me dejó un rastro de pan

un rastro que me lleva devuelta al dolor de la desnudez.

¡Ay amor, es tan difícil quitarse el disfraz!

Aunque por momentos no tenga sentido

pero confío que hoy más que nunca

tengo razones para sentirme por más tiempo, vivo.

El dolor tiene unan razón

quizás no, ya no importa realmente

es curioso, nadie espera morir en ningún momento

sólo lamentaría partir esta noche porque

amo la vida.