Conversión

La tierra comparte miradas con las pequeñas manos, con las dulces manos, en las rocas se funde su diversión durante horas a la orilla de una sequia ancha y sembrada de austeridad. No les hace falta nada en la soledad de sus ojotas ni en la crudeza del sol, fluyen igual que agua por entre los dedos de la atónita tarde enlodada de miseria. Nunca vi tanta alegría:

-¿Se quedarán aquí los niños?
-Si pudiera, me quedaría yo

Las solapas de las hojas coronan el camino de regreso a lo largo de una sombra de pinos encorvados, luego dobla por entre las ranuras del llano y desciende abruptamente: de allá somos, del valle.

Un intenso escalofrío me hace estremecer, mis ojos lagrimean un poco, un viento acartonado me da en la cara y una extraña sensación de misericordia por la humanidad me llega; el barro adorna sus caras, ¿Qué sustancia más prístina que esa puede llevar una historia tan irónica?: El agua, el elemento que origina la vida se funde con la tierra, la verdadera madre del polvo del que surgimos, tapa nuestra tumbas y nuestras cosechas...el barro...podríamos decir...

-¿Ya nos vamos papá?, El sol se está yendo.
- Si... el sol se va, nosotros no deberíamos irnos, pero lo haremos...vamos.

Algo me sostiene al piso, no puedo moverme ni un paso, cuando miro hacia abajo no es grande la sorpresa de encontrarme hundido en el susodicho menjurje, un gusto salado saboreo en mi boca, mis hijos me miran sonrientes, aún se refleja el sol en sus pupilas en un atardecer que me parece de ayer. Ahora lo llevaré en mi alma por siempre.

Glorieta

Mi sangre se pone morada
y voy cayendo, lentamente
y me cuesta mucho el pasado
una selva, una bestia furtiva

Y ya no puedo más
de tanto sol
y la verdad
no me deja, no me deja solo

En sus labios muere el sueño
y mis penas
se hacen lodo
no encuentran mejor lugar
que los güiros
de sus entrañas

Y para que correr
si no tengo el valor
de cruzar
y hacerme inmortal.

Se me hace arena el piso
y resbalo en su pureza
me dan alas todas las manos
me mecen
y toco fondo

Entonces dame luz
para hacerme normal
y volver
empuñando
siendo agua
matando cuervos
sin vacío, ni dulce espera.

Nocturna de sal

Cuando el payaso se giró luego del chiste para dar la cara al público, solo vio una punzante y atónita mirada de la concurrencia: Su espectáculo era triste y miserable, su alegría se desplomó en seguida; un sujeto sentado en una esquina se sentía vacío y ultrajado por tan pobre escena, no aguantó ese sentimiento de vergüenza y soledad así que salió a la calle, cerró la puerta del cuchitril tras de si, prendió fuego a un cigarro y le tendió una larga mirada al pordiosero que en medio del frío abrasador hace media hora le había pedido una moneda.

Se acercó distante y solemne y le arrojó una de cien en la tacita. El vagabundo, además de ostentar una clara pobreza tenía algunos problemas mentales, hubiéralo dicho así cualquier persona, tal vez debido al hambre y la suerte de vida. De sus trapos harapientos sacó sus manos y con una distendida sonrisa levantó la cabeza, aplaudió dos veces mientras se sacudía de manera estrepitosa, luego se calmó y mientras abría sus palmas apuntando con los ojos al cielo, con una voz de profeta, dijo: "¿Cómo saber si soy el indicado?"

El momento se hizo tenso, el hombre había sido paralizado hasta el alma, la escena se extendió por varios minutos, ambos impertérritos en sus posiciones. Cuando el cigarro sólo era un filtro quemado, lo arrojó delante suyo y lo apagó con rudeza, dio media vuelta y se puso a caminar. Tras unos pasos el hombre pensó: "Si..., ese tipo es más divertido que el payaso". Las gotas cayeron sobre la calle, los pasos del caminate se hicieron eternos, igual que la noche, la vida dejaba otra vez los remansos del tiempo para largarse a otro lugar de la ciudad.

Diseño

Son habitaciones que se abren, se parten por la mitad, ¿No lo ve Don Víctor?, es como un poema que se escribe solo, y es necesario llevarlo y pensar. Ahora, no viene al caso la parte que lleva a uno a escribir tales cosas, usted me entiende, debe verse nuevo, debe impresionar al mundo con la simpleza de sus únicas palabras, ¡Es como el diseño de una casa Don Víctor!, es hermoso en el plano, sin embargo debe ser práctico para lo que su función de hogar amerita. Tal vez lo confundo mucho Don Víctor, ¿No recuerda a la chica de de la caminata?, claro, usted no estaba ahí, déjeme decirle, no tenía igual, se balanceba como paloma, y hablaba como dirigiendose a la multitud, tenía un sobrenombre característico, el cuál no puedo recordar.

¿Y que tal un trago para pasar este amargo momento?, yo se que usted no toma, pero si viera usted, cuanto toma uno cuando piensa en una mujer, ¿Le conté lo del diseño no?, de como mientras escalaba la montaña, yo sabía que no llegaría a la cima, y ahora me ve aquí, usted, ya veo, no cuenta lo mismo, pero veo que ya está borracho, igual que yo, déjeme llevarlo, déjeme contarle, la historia de mi vida.

Extractos de Alteraciones

Oda al Fin

Frágil memoria
deseosa del recuerdo
fuma un cigarrillo
envuelto en perfume de Antaño... (Javier Villegas Fuentes)

Inspiración

Enterrar a los muertos
es inspiración
algún día recorreras el camino
cuando la muerte no sea importante
y tus cenizas sean metáfora
de la mentira y el desgaste
de una vida de ficción

Enterrar a los muertos
es negación
la verdad no valgo más
que las cenizas de la vida
ese es el camino
cuando todo se ve más claro
cuando todo se ve más nítido

Blanco y negro

Llenan los vasos con canciones
los derraman encima de mi ciudad
las manos se aprietan
mientras las cosas duermen, abres los ojos...

Cielo

Sube al cielo y dime lo que vez
talvez es la sed
de millones de años
que secó este campo
que ahora es ciudad.

Abstraerse de todo
volver al inicio
a la raíz del mundo
a la entelequia de todo

Cortar por lo sano
que es mas sano
que este sentir profundo

Rutinaria Obsesión

Los habitantes de la ciudad dormida sueñan siempre con la misma escena,
en la cual sus vidas parecen una continua vuelta alrededor de la muerte de viejas ideas,
que nunca desaparecen...
Su continuo renacer es solo un paso hacia la inevitable extincion de tales ideas
que no merecen atención.

Al despertar buscan en vano nuevas ideas que les permitan ganar un lugar en el sistema competitivo que habitan
y solo logran...
volver al principio. (Javier Godoy y Giselle)

Extractos de una Libreta

Lluvia

La lluvia es un ser apasionado

que arrasa la muerte destructora

y nos trae el fruto de otros tiempos

para decirnos en susurros

que el presente es frágil

como la tierra, el esperpento

nos lleva como niños con dulces

a refugiarnos en nuestras almas

y la lluvia se hace con los corazones

de los que ahora lloran en silencio

y aún así este mal necesario

es un sueño de cantos de pajaritos

porque la vida nos dijo hace rato

que lo fácil cae como el fruto

no son varios, sino muchos

los frutos que no debieron caerse

es que cuando en tu ansia

sacaste la cabeza para mirar

la lluvia había estado cayendo

desde el principio de los tiempos

desde el fin de la historia.

Máscaras, ninguna

La voz del suelo tiene sueño

como un rugido de fiera dormida

se llevan las cosas una por una

Rosa sin nombre, cumple mis años

mientras las frutillas se funden en mi corbata

para dormir el grito de un sueño negro

Caminantes viejos sin nombres

lavan la hoja de un libro santo

leen entre las lineas del canto

Buenas nuevas para el hombre

mujeres sin corazón ni perdones

se regalan en el aula de las flores

Sin sangre, llenemos un vaso

el estómago firme, mente dormida

bebe el son de un mundo enlodado

Ahora con ninguna pero mañana

con todas esas de madera y lujuria

no son, en cambio esas de honor

me traen enjambres,

muchos recuerdos.

Plenitud

Mira como todo se ha cerrado

como todo ha cambiado

y se han sabido las cosas

Y las ventanas solo reflejan la luz

de tu rostro santo en el sol

para guiarme una vez mas

Es un juego para dos

que no puedo perder

este baile final, el más feliz de todos

Tal vez como llegarás

con el corazón lleno de recuerdo

provincias en tu mente

Saca tu mano esta vez

y salúdame

consume el sentido de esta fiesta

Ensayo

Y ahora, de una manera u otra todo se treminará. Y con el tiempo, la vida dará significado a este momento, como un lugar en el eterno vacío de mi alma.

No habrá lugar para llevar una expresión sin que se refiera a este presente, pero se borrará, mas temprano que cuando tus ojos se cerraron para decirme algo, que no entendí.
Más allá aguardan unos tipos de trajes elegantes, ostentando su superioridad significativa a la hora de decidir los momentos que se llevaron acabo en este día, me sonríen languidamente, me miran esperando intimidarme, yo solo veo más atrás, el rosotro sangriento, de ese que alguna vez negué más de tres veces.

Y la verdad es que esta situación no es tan trágica, debe ser el sueño o el calor pero entonces donde van esas pequeñas veleidades que nos esperan en la celosía las mañanas, que nos dan aires de resurrección, que me llevan contigo.
Volverán, algún día, con la múscia en ristre, con la melancolía come corsel, mientras yo improviso una escala que parece no terminar nunca, es demasiado grande para mi, es la escala de dios.

¿Y ahora dónde están mis continuos planteamientos lógicos, mis interrogantes filosóficas y mis analisis sofísticos sobre la inutilidad el amor?, ¿Sobre su burda expresión?,¿De que vale el hombre sin su razonamiento imparcial?

Entonces, estaba equivocado, no debí ponerme sobre el asunto, es diferente cuando se convierte en realidad, y es tan inmenso, que uno prefiere la luna, así, sencillamente.

Ya llegan, debe ser, que en este momento, y a pesar de todas las esquirlas, no puedo dejar de rendirme, pues nunca nadie me enseño a rendirme.