No es en vano

Hay alguien que zumba entre las calles con tu nombre bajo la lengua

que construye tu figura

que desvela con tu voz, queriendo decir tu nombre, mi nombre

sin conocerlo

Hay alguien que espera y que camina, sin saber, hacia ti

hacia mi

que desespera, que contiene el aliento

o llora

Hay unos ojos que buscan los tuyos, los míos, los de otro, sabiendo que están,

desconociendo el lugar

tomando forma

haciendo el camino

Hay un río que inevitablemente desemboca en ti

tú tranquilo, tú tranquila

hay alguien en este mundo

que sin saberlo

lo único que hace

es pensar en ti.

Parcialidad

Hoy contemplé la ciudad
en la claridad de la noche, en lo apagado del día
subiendo las calles, ensimismado
ensimismado en mi sangre y en las sortijas
atiborrado de sed de esperanza
disminuido por la gula de recuerdos
ahí algo duerme

¿Y qué es el atardecer
sino el coito de la noche y el día?
Ríen unos cuantos en la avenida
mis pies cansados son mártires
y en los parques penachos amarrados
animales sueltos, desbocados
la muerte los persigue, les da vida

¿Si cierro los ojos desaparece el mundo?
Así debes pensar en las noches estériles
llenas de nada, pero de esa nada
que no es significativa
realmente es un vacío elemental
y no puede haber nada intenso ahí
como el amor que es intensidad
intensidad que apresura el paso del tiempo

Hoy contemplé mi alma entera
como un continente inaccesible para navegantes
como una cueva profunda llena de enseres
que estremecen rodillas, desgarran pieles;
está cabizbajo el guardián
es un suplicio la condena
humana talvez, la condición de la soledad.

Realidad, tienes una manera macabra de hacerme soñar.

Simple y Agudo

Busco tras mis ojos cansados
la esperanza incierta de cada día
los rizos de un amanecer fecundo
que destierre recuerdos e ironías

Atado al vaivén de lo humano
de lo más insigne de nuestra especie
pareciera que lo firme se hace humo
y cubriera la sombra lo que parece

Tal vez he de buscar en mi autoestima
que me acompaña desde toda la vida
que aún camina junto a mi alma herida
que tiene color propio para el mundo

Y así con prestancia y soltura
quizás tras las puertas de lo uno
aparezcan las incógnitas resueltas
los contrarios ya negados...
la mañana desenvuelta.

Tí boule legein; (¿Qué quieres decir?)

Recuerdo las primeras cosas que escribí, muchas de ellas me encantaban, me sorprendían, muchas otras las borraba con pudor, pero siempre con la sensación de rescatar en alguna parte una idea, en alguna parte estaba lo que quería decir.

Los que escriben entienden a veces, a veces no, es que son muy arrogantes, es que hay que tener el ego muy alto para escribir, y para pensar ser leído, incluso por uno mismo, con un orgullo untado sobre los ojos fruidores tal vez tu texto cobra otro sabor, incluso puede ser demasiado, por eso lo que escribe la gente parece siempre más analizable que lo que escribe uno.

Y en este mundo posible ¿Qué quieres decir?, las palabras son intrascendentes, yo lo diría todo con una mirada, con un paso, con una maniobra, ese es un lenguaje perfecto, porque es simple y más atractivo, y las historias ya no son una sinapsis de conceptos, sino aquellas imágenes mentales, las que guardan los sueños, los pareceres de la mañana, y las muecas de tu rostro cansado, tibio, como el llano.

Así sin palabras, se puede...ni en inglés, ni en alemán, ni en latín, ni en griego...así, sólo con el ruido del alma, pareciese que siendo...sólo siendo, se dice lo suficiente.

Y a nosotros que nos gusta tanto el lenguaje, tanto la palabra, sin que esta exprese lo que sentimos en su plenitud, que pena que estemos condenados a vivir en este mundo, el que crean nuestros conceptos, nunca tan nuestros realmente.

¿Qué quiero decir? Que es Miércoles por la tarde y como no puedo hablar, como no puedo referirme, ahora que no tengo palabras...soy libre.

Al final, pensar es hablar con uno mismo.

Diciembre

El sol nunca estuvo tan arriba como cuando hoy quize pensar que lo que tienes en tu acabada coraza no es más que basura. Y si, tengo mucho rencor, pero no soy un hipócrita, y admito que sí, estoy herido, y si mentiste, si ignoraste, si te alejaste ya no es importante, no lo es porque ya sé, que en tu triste escena tienes mucho miedo, miedo de pensar ser algo que no puedes ni ya nunca podrás entender.

Acabóse

Se ha vuelto un martirio
tratar un cambio en mi apariencia
que inciten revuelta
dentro de mi esencia

Pero a quien engaño
si tengo callos en la frente
de tanto arrastrar mi mente
sólo para hacerme más daño

La espuma que nace
al interior de esta furia triste
no se la deseo a nadie
ni los sueños crueles

Sólo quiero más fuerza
para creer que ha muerto ya mi vida
y así renaciendo
mirar la aurora pensando todo de nuevo

¿Qué me haz hecho?
Nada consuela en este abismo
mar turbulento
el viento es la culpa

Ya no sé si me gusta el dolor de un sueño inalcanzable, o si puedo acaso desvanecerme en esta soledad. Quisiera la frivolidad que te concede la gracia, para maldecirte y pensar que te marchas.

No hay verdad viajero
está sólo en su viaje
sin enemigos no soy nadie
sin tu alma todo sigue igual

Pero ya nada tiene sentido