domingo, 23 de octubre de 2011

Llévame muy lejos

Tan lejos que no pueda ver
lejos sin poder entender
nadie va a quitarte de mi
nada va callarse, por si
llévame muy lejos.

Tan lejos que pueda caer
lejos sin volverte a ver
nadie va a librarme de mi

voy a largarme
voy a irme al fin...

lunes, 10 de octubre de 2011

Imuhagh

Conozco este lugar.

Como cualquiera de ustedes
acostumbro a vivir aquí por largos periodos
acostumbro a creer que éste, es el único mundo habitable.

Y cuando desde el bosque se escucha el grito desgarrado
y nos estremecemos helados, investidos por la luna,
los veo brillar como a cualquier estrella
los veo atravesar el óleo con libertad
la misma
que los atormenta.

Es difícil
cualquiera al ver esta ciénaga cambia de posición
intentar hacer del desierto, un hogar,
es lo que nos une en este instante.

Cuando mi boca se llena de paisajes, se que están bastante cerca
alcanzo a ver sus mentes llenas de símbolos y significados.
Cuando el tiempo me toca el hombro y me despierta
alcanzo a ver en sueños lo que nos depara la paciencia.

Algún día este lugar
será la herencia de otras almas.

lunes, 26 de septiembre de 2011

Punto

No podría sintetizar de ninguna manera
no podría volver a empezar
en un momento el vaso volvió a llenarse de arena
pero
todo comportamiento es predecible,
en cambio esta ola de sol
en cambio este karma...

No hacen falta palabras,
nunca hicieron

domingo, 21 de agosto de 2011

La suma de todos los puntos (Javier Villegas)

Yo solía romper el silencio con una frase que lo abarcara todo,

Con mi confesión desde la guarida,

Con la desnaturalización de lo natural,

La huida ante la necesidad.

Yo solía amar antes de tiempo,

Enamorarme antes de las mariposas,

Darlo todo de una manera egoísta,

Inventar toda una historia con solo un punto de vista.

Yo solía serlo todo menos yo,

Saltar los muros sin tener conocimiento de los mismos,

Cantar canciones que todavía no habían alcanzado mis muslos,

Vencer las medusas sin ningún ritmo.

Yo solía inventarme la historia perfecta,

¡Qué ironía!, ¿de dónde viene eso?

Solía jugar con lo que tenía:

Rayar, trazar, intentar, fantasear, huir, escapar, burlar, malgastar, acabar, cansar, salvar, rescatar, vivir.

Intenté vivir, y me di cuenta que no era suficiente;

Doblegue a la muerte con un argumento aún barato,

Y me di cuenta que aún no era tiempo,

Resistí, el viento me golpeó fuerte y no fui nadie.

Persistí, por darle razón a las flores, al tallo nuevo;

Y la marea no fue más despiadada,

El sol asomó su rostro fuera del calvario, y fue más que sol;

Mi sonrisa volvió como un perro calmado, con ternura y la locura de ladrar.

Viví con una melodía que acalló todo tiempo,

Y el suelo se acabó,

Vi los árboles florecer con la sabiduría del viento;

Y el tiempo fue eterno,

El silencio el mundo entero.

Fui un fantasma y quise volar,

Una brisa y ser viento;

Ya no hay reglones para los tiempos muertos,

Ya no hay cabida al tiempo sin tiempo.

La vida se manifiesta como un cobijo despierto,

Y no soy nadie sin mí,

Y no soy nadie sin ti,

Y los soy todo desde mi y de ti;

Los aires sentencian un fin sin fin,

Y ya no hay cartas que esperar,

No hay manos que retractar,

No hay pasos que doblegar,

No hay pasados que olvidar,

Ni futuros que lamentar.

El tiempo es perfecto y hermoso,

El respiro el último por vivir,

Ya no hay abismos en donde morar,

Ni paraísos donde aparentar.

¡Qué más simple que ser!

¡Qué más difícil que llegar a ser!

Lo somos todo pequeña criatura,

Somos el éxtasis de esta simetría,

La curva en donde todo se junta,

La sonrisa que provoca todas las mieles y sales,

Somos el punto exacto en donde

No hay más preguntas existenciales,

Donde no hay más cuestionamientos irracionales.

Somos un abrazo despotricado de convencionalismos,

Un llamado desburocratizado,

La rutina desprovista de normas,

El amor más amado.

Somos la mariposa en el punto descristalizado,

El primer vuelo anunciado desde muy lejano,

La llama más clara,

El fulgor armónicamente atiborrado.

Somos la llave y el cerrojo,

Y la puerta está abierta de par en par

Regocijándose con nuestros pasos inesperados,

Con la ola de sangre temperada,

el calor más amado.

Somos esta revolución y esta calma;

Una profecía nunca clamada,

La paz que llega con el tiempo,

Entre un bosque y las montañas,

Entre las mareas y la nieve,

Los desiertos y las tormentas,

Las flores y los cardos.

La naturaleza viva, olvidada.

Somos el beso al desnudo,

La armonía que permanece,

La melodía que siempre crece.


Javier Villegas - http://aquamolino.blogspot.com/

viernes, 19 de agosto de 2011

Cerrado

Cerrado
como el enemigo que siempre tuve al frente, cerrado
como el algoritmo que pasa por mi mente, cerrado
amarrado a las costras de los castillos
pidiendo que se haga de día, cerrado
pidiendo humildad el capricho a viva voz, cerrado
encerrado, amordazado y con pestillos
cobarde y poco sincero, cerrado
alumno de los tranvías que acumulan postales, cerrado
el hijo tambaleante, muerto de miedo ante la madre en el pasillo
terco y melindroso ante los argumentos, cerrado
aún en paz con los recuerdos, cerrado
apilado ante el desconcierto mismo
a la cola de Fermat y Nostradamus, cerrado
perdido en su propio palacio, cerrado
vistiendo el tumulto de vivos violetas
girando el cuerpo
sintiendo que se escapa la última pluma
sintiendo que no es nada, sintiendo la luma
apelmazado y ultrajado por su propio intelecto
fingiendo y endulzando el mismo desierto
quemando las polaroids con las yemas de los dedos
quemando este amor con palabras, hasta que desaparezca
para nunca más estar cerrado.

viernes, 22 de julio de 2011

Frase

Yo podría haber sido blanco
mientras el águila hacia su trabajo
mientras los cimientos se abrían
dentro de cada mente hecha estropajo
dentro de cada color de un cubo rubik.

Y tu acercarte
como si nada
como si el pasado fuera
una vieja cortina.

martes, 21 de junio de 2011

Fe

Ganges

Y crecen las plantas tras el cristal
y se mece cual hamaca el tornasol
y cambia la temperatura de los ríos
y nada se mueve, nadie hace nada

¿Y si hay un Dios que rompa esta escena,
quién llegará a la estacón para variar?
Fantaseando alguna cara desconocida
alucinando sin querer olvidar.

Y el universo que ríe profundo y que mira
el abismo tenue a ver si es para dos
y la verdad que hace estragos en las mentes
es la funda que envuelve el nuevo sol.

Que sólo llueva y se desborde el Ganges
que se lleve continentes uno por uno
que se sumerja el cielo que resuena
que resuena en un cuerpo colapsado.

Que el agua ahogue cualquier sed ansiosa
y que se parta algo en tu corazón
mientras nada se mueve y nadie hace nada
mientras se mece cual hamaca, el tornasol

Fe


Estoy intentando salir
intentando salir de la orilla
sacándome las gafas de sol.

Estoy intentando subirme al Aromo
intento caminar de puntillas
cambiar el mantel de color.

Intento zafar las agujas del reloj
estoy intentando llegar
evitando cada vaso de licor.

Y cuando lleno mis pulmones
y cuando las pestañas es encrespan...

...al final ¿Quién es el que escribe?
¿Quién es el que escribe con la fuerza de un grito?

Y tú, vas a salir a luchar
es fácil vivir con una coraza

Y cuando lleno mis pulmones
y mis músculos se aprietan
...realmente lo estoy intentando

¿Tú?

¿Realmente intentas ser una heroína?
¿O sólo te mueres de miedo...
cuando ves que todo el mundo
te mira?

sábado, 11 de junio de 2011

Así llega

Como la misma palabra escondida
como clavo para la cruz
como cenital sin luz
en la cama como un beso tibio
en el centro como un clamor
desde un sucucho, desde las postales
hacia afuera de los cimientos
hacia el centro de un corazón.

Como la pestaña perdida
como un fuego desaforado
como un vaso para el "salud"
en la torcida frente de un lunático
en el frío acero de su razón
desde el lugar más buscado por los hombres
hacia las espinas del canto otoñal
hacia el último tren de la estación.

domingo, 5 de junio de 2011

Hare

Llueve dinamita mojada en los ojos del mundo
llueve amor desgastado en las pantuflas del vasto ozono
entrecortada es la voz de un hombre en su ayuno
de espaldas al templo, al decir la oración, a favor del viento.

Llueve dinero en tus alforjas vacías
llueven saludos de gentes que apenas conocías
y un puñal sólido como maldición vudú
y una veta que sólo nos lleva de vuelta al sur.

Llueve por igual en todos los caminos
en tu tierra de fuego, en mi montaña de vino
nadie sabe que depara el rostro que habita en los cielos
alguien le grita a una hoja en el viento
alguien me da la razón, porque llueve.

jueves, 2 de junio de 2011

Última Fantasía


Aquí me tiene la rosa
tan acartonado como el día primero
el dolor me ha carcomido el siniestro
me ha tumbado de boca en el suelo

Y si pudieras leer esto
entérate de que estoy rendido
masticando esta desazón desalmada
de sentirse abrumado de sentimientos

No estoy quebrado en mis raíces
aquellas están heladas cuales témpanos
y mis palabras están igual de fuertes
pero mi mente ruega por una tregua
de tu ego.

domingo, 29 de mayo de 2011

Olvidar

Todos creen tener más autoridad que yo
en todo lo que corresponda a cualquier cosa
me harté hace rato de eso
y olvidaré que existe cada una de las personas alrededor
dispuestas a darme con la regla en los brazos

Primero borraré de las bitácoras algunos rastros,
de ti quedará
sólo la columna que levanta mi frente.

Y las nimiedades complican
para qué tanto barullo
para qué si nunca entendiste
al final las frases y los tiros al aire
cuando me preguntes te diré:
"es sólo amor"

sábado, 28 de mayo de 2011

Abre

¿Qué te crees? ¿Qué te has creído?
¿Vienes a robarme lo que me queda de sangre?
¿Quién fuiste, acaso este es el momento?
No tengo nada, lo siento
no tengo nada, y aún me tienes
todos alardean de sus pasiones
tu ahora me causas esto
esta amalgama de cosas nuevas.

sábado, 14 de mayo de 2011

La mueca apretada

Frenos

Una calle cualquiera dijo el mendigo
una calle cualquiera, yo dije Sazié
lo dije y se iluminó la calle
no hubo magia, vi la hora, eran las siete.

Viernes

Y todo el día voy ocupando la mente
todo el rato en mi cabeza sólo ella
yo por el centro desvarío sólo pensando
sólo silbando con la mente una canción.

Y en mi casa algunas cuerdas, y también ella
a veces sin quererlo es mi desazón
despejo la mesa y reboto en mi frente
abro la ventana y me acerco al sol.

Ya en el resumen del día apretado
voy pensando en toda esa sinfonía
mi amor como una fruta, madura, en ella
cierro los ojos, ella era el sol.

martes, 10 de mayo de 2011

Sanidad

Todo puede ser, y en un instante, el cielo es un manjar. Y este sentimiento tan arraigado a nuestra religión puede ir cediendo como las rocas ante la incansable marea. Tengo la voz de un anciano cascarrabias sin un vino, tengo los recuerdos lentos como cinemáticas. ¿Que hay ahí?

Tú vienes del sueño, dime como es. Tú vas al sueño, dime como irás. Esto que ves aquí amor, es la ciénaga que llevo dentro. Comienzo a sentir en mi, un enorme deseo de sanidad.

martes, 29 de marzo de 2011

Escribir

Es a veces un placer terrible, el ver como tu carácter se hace lentamente escurridizo, bajando a través de los músculos de los brazos, adquiriendo un movimiento firme y propio, para finalmente estamparse como un signo, en la linea de un pliego de papel. Los que escriben realmente, entenderán. ¡Cuántas veces los calambres, por temblar en el momento, en que en las palabras que uno escribe se teje un mensaje oculto e incierto! Cuánto tedio al mirar hacia atrás, y constatar que los sentimientos que nos manejaban, y que nos llevaban a los tinteros, hace mucho que nos abandonaron. ¡Y ahora la mano contraria lleva el lápiz! ¿Qué degeneración será aquella que me lleva a escribir? Si nadie me hirió tanto, si nunca nada me faltó, si a nadie amé tanto. Quizás fue, porque Dios nunca me ayudó, porque ante los ojos de mis padres fui un santo, porque siempre llegué último a los carnavales, porque nunca tuve decisión.

Por escribir me quedé ciego y sordo, me tendí en los manantiales de las ironías y las mentiras, me engolosiné con la fantasía abrazada, en vez de tender mi cuerpo a la tierra plana y firme, confié en el mar que es frío y tempestuoso, confié en el mar para llegar al cielo.

Y al escribir, todo parece de pronto ya dicho. ¡Cuántas veces fui presa del miedo ese! Cuando uno se acostumbra, en todas partes, aún sin pincel y hoja, en la mente misma uno se va a escribiendo, y escribiéndose así, hace una vida escrita, y escribiéndose así, hace una vida un poco más maldita.

Nunca nadie me dijo que no escribiera tanto, que así sólo me alejaría de los corazones, que así sólo se llena uno del moho que cubre a los viejos barcos, del musgo que cubre a los árboles en las selvas borrascosas. Cuántas veces traté de dejar de escribir, sintiendo el filo del cuchillo en la garganta, cuántas veces creí verme morir en aquellas palabras, cuántas veces por escribir me sentí hecho ¡Sin realmente haber hecho nada! Cuántas azucenas, escaleras, ríos, soles, lunas, viajeros, mujeres, mares, vientos, lluvias, muertes, miedos y tiempos azotaron mis letras, sólo siendo metáforas de algunas rencillas que lo más seguro, es que ya se me olvidaron. Y así, ¡Cuántos sentimientos que por salud debieron ser olvidados se quedaron escritos por culpa de un ego testarudo! Cuántos desvelos me perdieron en las letras, cuantas noches, soñé que te escribía.

De estas letras soy mucho más que un esclavo, esclavo en la misma manera en la que lo es un hombre de sus pensamientos. Quizás es la vida estas letras, como hablando con Lihn, claro que, sin quererle robar nada. Y escribir no es prueba de intensidad vital, no es prueba de una fuerza intelectual, escribir es y siempre será una forma de pedir ayuda a gritos. Gritos muy especiales son esos, sólo algunos pueden escucharlos y aún así son capaces de entender lo que ellos quieran.

Sin escribir, sigo escribiendo, como si fuera un juego de palabras. Caminando, escribiendo a las personas, voy pensando, si quizás esto de ahora es porque vivo muy poco y escribo mucho.

lunes, 14 de marzo de 2011

Un Final

Matineé

Soñaba así
con aquel jardín,
lo encontraste al amanecer
tal como te sentí.

Esto no es un poema,
es un verso porque así
es un poco menos directo
es como para ver de lejos
tal como tú prefieres.

Mis recuerdos están en su mayoría
guardados,
y tú vienes a mí
con tus trajes,
y tus semanas
se clava el aura en el cielo.

Me parezco a un amigo,
no me confundas,
mi color es el negro,
pero ni el peor de los cuervos
podría resistirse
a tu mirada,
a tu amanecer.

Yo te escribí muchas veces
me mentí todas aquellas
hoy,
estoy dispuesto al final,
que más da si,
de ésta máscara
sólo queda
el antifaz.

Verité

Este corazón recuerda siempre haber sido ansioso
con el don innato de soñar los calores
no se dio cuenta del momento en que se convirtió en vereda para pies cansados
de a poco aquellas huellas dejaron a aquel corazón, sanforizado.

Es curioso, nadie espera morir en ningún momento
nadie espera tampoco, de pronto, empezar a vivir
quizás es hablar con mucha poesía, lo admito
pero no sé que más hacer cuando veo que me dejan las matemáticas.

Hilé mis sueños uno tras otro
esperando un día verlos inflar
esperando tanto tiempo aquellos dulces preciosos
no me di cuenta que era momento de dejar de esperar.

Hay barcos en todas partes, las mareas te atrapan
"¿Dónde está el lugar al que todos llaman cielo?"
mi amiga, no están en los dotes de tus especialidades
no me imagino en ningún momento en tus zapatos de asbesto.

Yo no me di cuenta, me golpeó dentro de un desmayo
alguien sueña, y ese que sueña está más vivo que un despierto
uno se acostumbra a las ventanas, amor, lo siento
siento que se adhiere a mi cuerpo este traje otoñal.

Un chasquido ¿Que ha pasado hasta este momento?
Veo tu sonrisa tras los amuletos
las garras y las sombras que me han ayudado
que me lloran, me imploran más y más respeto.

¡Yo te había soñado un día!
¡Recuerdo tu cara, no estoy tan perdido!
Es que me había engañado creyendo que el sueño
era la excusa para anclarme más a mis tristezas.

La vida no es un cuento, no es una novela
no hay que darse uno más razones para seguir hundido en la arena
tu beso me dejó un rastro de pan
un rastro que me lleva devuelta al dolor de la desnudez.

¡Ay amor, es tan difícil quitarse el disfraz!
Aunque por momentos no tenga sentido
pero confío que hoy más que nunca
tengo razones para sentirme por más tiempo, vivo.

El dolor tiene unan razón
quizás no, ya no importa realmente
es curioso, nadie espera morir en ningún momento
sólo lamentaría partir esta noche porque
amo la vida.

martes, 1 de febrero de 2011

A Antonin Artaud

A usted que lo flagelan las oscuras pasiones que resultan de los pensares que al mismo tiempo odia, a usted que elucubra como pasando en una nave por el cielo que lanza la escarcha de la desesperación, usted que se aferra a si mismo, usted que odia para quererse, mientras lee a Pascal en secreto y vive de su contraste filosófico, usted que es un poeta. Don, no puede sentarse en las nubes y llorar, don, no puede vestirse de Cronos y sangrar. Claro está que su placer orgásmico está en la geometría de Riemann y la vanguardia futurista que llena su mismo ego. Es evidente que pretende dar los cimientos a un pensamiento a través de su "teología negativa", es evidente que cree haber gritado América en medio del mar cuando dice que no hay referencia ninguna en las palabras.

¡Ay Dios! Y odiando a los metódicos filósofos se digna a vestirse de medieval y decir que no nos representamos ¡Los cruzados se revuelcan en sus tumbas! Don Antonin, yo he estado en el mismo averno, y en vez de comprar allí una parcela y vivir con una mueca de un dolor, he optado por la concesión. ¡Y qué si no hay representación! No tenemos otra cosa que el lenguaje, y su pensamiento se muere en sus axones, y mi brazo se termina en la punta de mis dedos y eso no significa que cuando tomo una espada no pueda con ella hacer daño.

Y por lo menos puedo pensar, y por lo menos puedo ser mi testigo, y por lo menos tengo esta soledad que es auténtica y necesaria para mis dotes y para mis escrituras. Ya lo veo a usted en un mundo lleno de representaciones auténticas, segundos de dolor uno tras otro. Qué pena que detrás de la máscara no haya más que un horrible y resentido filósofo del lenguaje, hambriento de una meta - metafísica inalcanzable, hambriento de esa verdad que está más allá de los límites de este universo. Usted es un romántico con una pistola en la cabeza, el más inmundo, la desconfianza del estagirita.

domingo, 30 de enero de 2011

Uno


Sin dioses,
sin ídolos
el pequeño hombre de fuego
vive a la altura de todo.

Se va apagando,
va dando advertencias
y derribando mitos,
él no tiene
donde aferrarse.

Se cubre el cielo,
todos sacan su paraguas;
él
le reza
a una deidad en la que no cree.

domingo, 23 de enero de 2011

Hipocondria

¡Doctora!, ¿Qué es lo que me está pasando?, ¿Cuál es el mal que acaba con mi paciencia? ¡Dígame como está el vaso! ¿Medio vacío o medio lleno? ¡Ay Dios!, ¡Dígame que queda en la historia de mi! De mis avances, de mis amores, de mi carácter. Quiero que me lo diga justo ahora, quiero que me lo diga en este instante. ¿Es que acaso...es que acaso...usted no tiene idea? ¿Puede decirme algo que yo no sepa? ¡Oh doctora! ¡Qué ciegas son sus manos!, ¡Qué pobre es su ciencia!, ¡Qué pobre es su método!..no diga nada, no diga nada. Si tan sólo tuviera usted el poder de decirme, que yo había muerto hace tanto, y que mi cuerpo sólo se convulsiona. Doctora hay mudos que saben mucho más de comunicación que yo, en este instante. Dígame la razón de mis temblores, dígame la razón de esta angustia, dígame que me hace mentir. ¿Acaso acabo conmigo mientras escribo?, ¿Acaso acabo conmigo cuando niego mi vista a las cosas buenas?, ¿Acaso fui yo, el que se puso en el cadalso?

Doctora, tan sólo deme una pastilla...una sola, una que me haga sentir el viento por la espalda...no de frente.

lunes, 3 de enero de 2011

Harén

Blanca

Un suspiro
la tierra mojada se abre a mis pies
miles de hormigas salen y me llevan,
me saludan todas las banderas
al son de un martillo.

Eugenia

Mientras miro las estrellas
me pregunto por la naturaleza de aquellos gases
y cómo se queman con tanta inteligencia estética,
bostezo,
recuesto mi cabeza.

La hierba abraza mi cabeza llena de hipótesis.

María

Miles de aves vuelan en dirección contraria al viento
tú no das crédito a tus ojos
ni a tu alma
ni a tu corazón...

Tu juventud te juega una trampa hermosa
a mi me gusta mirar
tu vuelo en picada
hacia mi.

Carmen

Si pones bastante atención
cuando doblas las esquinas
en cualquier punto de la ciudad
puedes escuchar claramente
como se te escapa
la calma
en cada vuelta.